Древовидный · [ Стандартный ] · Линейный Все мое I (стихи), републикация

[калтрис]

По требованию Змеисса предъявляю свои ранее опубликованные здесь произведения, которые на сайте не сохранились, но сохранились у меня в архивах.


1. Есть Божий суд
(было опубликовано 12.03.2004).

Есть Божий суд, и от него непросто скрыться.
Есть суд людской - его нетрудно обмануть.
Кто умудрился не споткнуться, не упасть, не засветиться,
Тот может мирно завершить свой бренный путь.

И я так жил. Любя уединенье,
Не понимал, зачем мне дети и семья.
Я в стол писал свои произведенья,
И стол был мой единственный судья.

Да, я всегда был нелюдим,
И дружбой я не дорожил,
Зато других я не судил,
И ими не был я судим.

Я был писатель и поэт,
Но про меня не ведал свет,
И старый стол берёг мой суверенитет.

Но час пришел, сказал я людям: «До свиданья!
Пора предстать мне перед Высшим Судиёй».
И сразу стало всенародным достояньем
Литературное наследие мое.

И вот, я весь опубликован. Весь перед вами, на виду.
Беспомощный, как Ленин в мавзолее.
И прокуроров легионы надо мной процесс ведут,
Все меня судят. И никто не пожалеет.

Меня кромсают по кускам,
Меня приводят здесь и там -
Всегда не вовремя, не в тему и не в кассу.
О люди! Что я сделал вам?
Я осужден по всем статьям.
Я ненавижу человеческую расу!

Уже доказано, что я был психопат,
Что горю ближних я всегда был только рад,
Что я долгов не отдавал,
Чужие вещи надевал,
Был педофил и мазохист,
И садо-антисионист,

Что только с виду был наивен я и прост,
А втайне ставил под сомненье Холокост.

И я не выдержал, восстал,
К престолу Господа припал
И возопил: «О Боже мой! За что мне ЭТО?»
Ведь я не пил, не воровал, я никого не убивал.
Одно прошу! О дай мне, Боже, кануть в Лету».

И был ответ: «Ведь ты писал? Писал.
И «Летний Сад» тебя издал? Издал.
Был дополнительный тираж…
Ты, брат, давно уже не наш.
Ты, брат, давно уже не наш.

Теперь ни Я,
Ни сатана
Помочь не сможем ни хрена.

Как литератор, ты и сам прекрасно знаешь -
Коль Слово вылетело, фиг Его поймаешь».

Потом сказал: «Мне тоже жаль,
Что Я пророку дал скрижаль.
С тех пор весь род людской Меня склоняет.
Меня кромсают по кускам,
Меня вставляют здесь и там,
Все судят. И никто, блин, не втыкает».

***


2. СМЕРТЬ МЕНЕСТРЕЛЯ


(Написано 30.04.2004. Опубликовано 04.05.2004, поскольку сайт упал)

… и наступил последний день апреля.
Придется все занятья отложить.
Чтобы и мне свой стих о смерти менестреля
Создать и вашему вниманью предложить.

Конечно, это можно бы и завтра,
А можно и вообще на это мне забить.
В конце концов, ведь это дело автора –
Быть сочинителем ему или не быть.

Иль, на худой конец, на следующей неделе.
Зачем же так спешить, и все дела бросать?
Но… Лучшей рифмы, чем «апреля-менестреля»
В великорусском языке не отыскать.

Ну да, вы скажете, что есть еще капели,
Электродрели, отмели и мели
Метели, щели, глупые газели,
И что вы там еще в виду имели.

Но эти рифмы всем давно осточертели.
От них какой-то дух идет сортирный.
Они нелепы, жалки, приторны и жирны,
Как земляные черви в карамели.
Короче, все они морально устарели…

Тут еще кто-то предложил «бордель».
Вы что, совсем, ребята, очумели?
Да вы хоть знаете, что значит «менестрель»?

Что ритм хромает, и сама я понимаю.
И у читателей за то прощения прошу.
Я не могу затягивать до мая.
А завтра – Первомай. Вот потому я и спешу.

Да, так всегда. Коль надо сделать побыстрее,
Страдает качество. Но не моя вина,
Что весь апрель мне было не до менестреля,
И что так много в русском слов, а я одна.

И вот, сижу. Пускай кривятся строчки,
Пусть за окном дождем звенит апрель.
Еще немного попишу, до следующей точки…

А все же жаль, что умер менестрель.

30.04.04.



3. Ностальгия
о недоступности спецфорума «Литературное творчество» в связи с падением Голденфореста
(в виду форума ЗЛ на Лэнд.ру)

(Написано 03.05.2004, опубликовано впервые на старом форуме на land.ru, поскольку новый сайт тогда упал)


Да, он упал. Тридцатого апреля.
С тех пор в нотфаунде лежит и не встает.
Все это время стих о смерти менестреля
Словно расплавленный чугун мне руки жжет.

Здесь хорошо. Красивый фон, и те же лица.
И точно так же можно ссориться,
мириться и шутить.
Но почему-то тянет нас на те страницы,
Которые нельзя отобразить.

Хотя мне в общем-то и нечего бояться,
Вполне могу назло придирчивой молве
Хоть прям сейчас прибегнуть к автопубликации...
Но не совсем же я без Нямы* в голове.

Поднимут вой гонители искусства,
Что графоманы им проходу не дают,
Что им начхать на наши авторские чувства,
И что за это, ваобще-то в башню бьют.

Потом начнут между собой соревноваться,
Кто ниже мой опустит стих,
и, главное, куда.
Вот почему и не хочу я унижаться,
Вот почему я и хочу скорей туда.

Хочу туда, где нету этого психоза,
Где вольно льется творчества струя
(вариант: Где вольно вьется творчества пурга).
Там публицистика, поэзия и проза,
И только критики не видно нифига.

Туда, где веет сладкий дух самообмана,
Клубами стелется лирический туман,
Где графоман сидит на графомане,
И погоняет Главный Графоман.

Вот почему я буду ждать
хоть целую неделю,
Когда поднимут сайт и форумы при нем.
Ведь только там мой стих о смерти менестреля
Ждет самый наиблагосклоннейший прием.
03.05.04

* В старые времена, когда не было отдельного литературного форума, авторы стихов время от времени пытались публиковать их на общем форуме ЗЛ, что обычно вызывало гневные протесты со стороны лиц, считавших эти публикации неуместными. Самым беспощадным критиком и преследователем поэтов был Немезид. В связи с этим в среде последних возникло крылатое выражение: "без немезида в голове" (то есть без внутреннего цензора, без башни).

Сообщение отредактировано: калтрис, Aug 1 2008, 08:55 AM

[yuri]

Очень приятно читать эти стихи спустя столько времени))
У меня вопрос: вы хотели бы услышать комментарий/критику? В конце концов, прошло уже так много времени, что эти стихи уже вполне выросли, обронзовели и даже покрылись патиной. Даже пришел в голову образ: живое, мягкое стихотворение под действием времени затвердевает, застывает в камне, потом начинает обветриваться, и вот оно уже само по себе, памятник своеу времени, людям и событиям, в нем случайно отраженным, и вот в огромной долине обелисков и плит с выбитыми, выщербленными буквами, еще живет эхо прошлого - в долине без времени, в долине осколков памяти...