Древовидный · Стандартный · [ Линейный ] Плохие стихи на тему последнего похода, Плохие потому, что другие не умею ).

[Harald]

Солнце палит, зной
Пот заливает глаза
И наш отряд порой
Идет совсем не туда.

Но мы подымаясь с бивуака
Глотнув воды глоток
Во славу Эдуарда
Путь держим на восток.

Мы идем ковыляя вперед
И поем наши песни про грог
По враждебной стране
С алебардой в руке
Вперед жмет железный каток.

Силы уже на исходе
Здесь каждый найдет свой курган
Мы с мыслями лишь о Боге
В движении на Руан

И вот он появился
И не прошло и дня
как мы уже на стенах
и рубим с горяча.

Алебарды взлетают, орем
Через ворота прем на пролом
Впереди чей то щит
Ща он будет разбит
А противник повержен, убит.

Французы встречают нас жестко
Отбросив за вал
Упорные атаки упертых англичан
Но все ж на три четыре
Мы в город ворвались опять.
И там пресенгуем француза.
Враг отступает вспять.

Атака за атакой и город уже наш
Грабеж, повальное пьянство
И женщины на абордаж.

[Сом Ярославович]

Если опубликовал для критики, то вуаля:

И поем наши песни про грог

Грог - напиток более позднего времени, ориентировочно, начала 18 века. Тем более морской.

Вперед жмет железный каток.

Загадочный образ, оставим на совести автора.

Здесь каждый найдет свой курган

Это мысли более древних воинов, врядли присущие наемникам Столетней войны.

И там пресенгуем француза.

Прессинг...

Враг отступает вспять.

Опять загадочный образ, опять оставим на совести автора.

И женщины на абордаж.

Опять морской лексикон. Откуда???

И над размером и рифмами стоит поработать, если если хочется писать не "плохие".

[Natasha666]